¿Q uién es aquella que asoma como la aurora,
hermosa como la luna,
radiante como el sol,
imponente como ejército de estrellas?

Hasta ahora no habían viajado los esposos, en su cruce de elogios, mucho más allá de su patria chica, Palestina. Esta grandiosa exaltación del Coro constituye todo un himno cósmico, en el que, ahora sí, irrumpe la creación entera.
Miguel Hernández, maestro de efusiones planetarias, en Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío, contempla a su esposa "acercando los astros más lejanos de lumbre", y la piropea en éxtasis, como el Coro del Cantar: "No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso. / Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente. / La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso. / Tu insondable mirada nunca gira al poniente" . Con semejante lirismo, los mozos enamorados de nuestro pueblo creyente rondaban a la novia: "Muéstrame el sol de tu cara, / pues, aun cuando me ciegue el sol, / mirarte es mirar el cielo / y ver la gracia de Dios."
Adorable y terrible la mujer amada: sentimientos encontrados frente al misterio. Adorable, ¡única! Se la reconocería entre millares, como poetiza Ernesto Cardenal: "Tú eres sola entre las multitudes / como son sola la luna / y solo el sol en el cielo. // Ayer estabas en el estadio / en medio de miles de gentes / y te divisé desde que entré / igual que si hubieras estado sola / en un estadio vacío" .
Se había asomado a pasear la bella por el campo. Seduciéndola, la sube –en un vuelo– el rey a su real carroza (6,11-12):

H abía bajado a los nogales del valle
a contemplar el verdor:
si la viña estaba brotando
y florecían los granados.
Y, no sé cómo, me encontré subida
al carro del príncipe.